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“大哥，你振作一点嘛。求你了。”

蒲云蹲到了我的面前，用手指敲我的膝盖，努力想逗我开心一些。阿华和赵蕤也在身旁紧贴着我，给我一种重刑犯被三个警察看管起来的感觉。

“大哥，我知道你难过。我们都很难过。弦哥走了以后，我有两周没去上学，蕤哥也说他做了一个月的噩梦，阿华其实几次想去找你，但到了你家门口连门都不敢敲。我们心里想的东西都是一样的。弦哥是我们每个人最好的朋友……”

“你别提这些事了，越提佩韦越伤心。讲点别的吧。”阿华说。

蒲云慌忙点点头，歪过脑袋冥思苦想了一阵，继续开了口：“大哥，我知道你们兄弟俩都爱读书。其实我也喜欢。你知道托尔斯泰吗？俄国的大作家。我看过一个故事，说托尔斯泰有个小儿子，七岁就去世了……”

“你别讲这些了好不好？怎么老把死不死的挂在嘴边。”阿华埋怨道。

“没事的。”我摇摇头，告诉他我会听的。

“你让我把故事讲完嘛。”蒲云委屈地眨眨眼睛，“小儿子去世后的一天傍晚，托尔斯泰和一位年轻作家在外面散步。春风拂面，他们俩穿过皑皑白雪的土地，托尔斯泰迈起步子越过水渠，走得可快了，年轻的作家差点没跟上。这时，他回过头来对年轻人说，去世的是个好孩子，非常可爱，但是他死了。然而，没有死亡，世界上是没有死亡的。只要我们爱着他，他就还活着。

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